Мелкий дождь снова стучится в окна.
Мерзнут руки от стылого ветра.
Растворятся шаги в тишине, на асфальте мокром
Может быть повеет весной... где-то...
Пишу письма на пергаменте желтом
В свете свечей и при звоне часов на башне.
Что-то грустное было в том лете
Так оставим его в дне вчерашнем.
Может будет туманное утро,
Или Солнце разбудит Прагу,
А в душе воет вьюга как будто
И наверное надо ждать радугу...